« Nous allons devoir nous séparer, Anna Mikhaïlovna. »
La voix de Viktor Sergueïevitch Morozov était froide et égale, comme des mots glissant sur de l’huile, presque méprisante. Il s’était appuyé contre le dossier du fauteuil et tournait un stylo coûteux entre ses doigts, comme une baguette de chef d’orchestre.
« La raison ? » demandai-je calmement, sans émotion, bien qu’au fond de moi je sentisse une boule glacée dans la gorge.
Quinze ans dans cette entreprise. Quinze ans de nuits blanches, de rapports, de projets, d’investissement constant. Tout cela balayé d’une seule phrase.
« Optimisation des effectifs », dit-il en souriant. « Vous savez ce que cela signifie. »
Je hochai la tête, imaginant sa nièce fraîchement arrivée, incapable de formuler deux phrases correctes, prête à prendre ma place.
« Je comprends que mon service obtienne les meilleurs résultats de la succursale », dis-je calmement, le regardant droit dans les yeux.
Son sourire trembla et devint prédateur. Il posa le stylo et se pencha en avant, sa voix presque un murmure :
« Résultats ? Anna Mikhaïlovna, soyons honnêtes. Vous appartenez au passé. La vieille garde. Des personnes comme vous devraient partir à la retraite, s’occuper de leurs petits-enfants. »
Il fit une pause, savourant l’effet.
« Vous êtes devenue une vieille ratée, épuisée, accrochée à votre poste. Et l’entreprise a besoin de dynamisme. »
Ces mots résonnaient comme un verdict. Pas « employée expérimentée », pas « vétéran de l’entreprise » — simplement : vieille ratée.
Je restai silencieuse et me levai. Inutile de s’humilier, de se disputer ou de prouver quoi que ce soit. Tout était déjà décidé.
« Les documents et le solde seront disponibles à la comptabilité », lança-t-il derrière moi.
Je ramassai mes affaires sur le bureau sous le regard compatissant des collègues, qui baissaient les yeux. Personne n’osait s’approcher. La peur de Morozov était plus forte que toute amitié.
Dans la boîte, je mis la photo de mon fils, ma tasse préférée, une pile de magazines. Chaque objet semblait être une ancre arrachée à ma vie.
En sortant par les portes vitrées du centre d’affaires, j’inspirai l’air frais du soir. Ni larmes, ni désespoir. Juste un vide clair et une rage glaciale et calculée.
Sur l’écran de mon téléphone, un message scintillait :
« Tout se passe comme prévu ce soir ? Je t’attends à sept heures dans notre restaurant. Artiom Viktorovitch. »
Morozov ne savait pas une chose : ce soir-là, j’avais rendez-vous avec le propriétaire de toute l’entreprise. Et cette soirée allait tout changer.
Le restaurant m’accueillit avec une musique douce et une lumière tamisée. Je me sentais étrange avec ma boîte en carton à la main — symbole d’exil, mais aussi arme de vérité.
Artiom Viktorovitch était déjà assis à la table près de la fenêtre. En me voyant, il se leva — grand, élégant, avec ce sourire chaleureux si caractéristique. Mais son regard tomba sur la boîte et le sourire disparut.
« Anna ? Qu’est-ce que c’est ? »
« Mes trophées après quinze ans de service fidèle », essayai-je de dire légèrement, mais cela sortit amer.
Silencieusement, il prit la boîte et la posa sur la chaise voisine, repoussant mon fauteuil.
« Parle », dit-il. « Maintenant. »
Je racontai. Sans hystérie, sèchement, comme un rapport. Je répétais tout le dialogue avec Morozov, sans rien omettre.
« Il a dit que j’étais une vieille ratée », terminai-je en regardant mes mains sur la nappe blanche.
Artiom resta silencieux. Son visage était calme, presque impénétrable, mais au fond de ses yeux, je vis quelque chose de sombre et décidé.
« Et tu es juste partie ? » demanda-t-il doucement.
« Que pouvais-je faire ? Faire une scène ? Supplier pour garder mon poste — celui que j’avais construit depuis zéro ? »
« Tu aurais dû m’appeler. Immédiatement. »
« Pour que tu règles mon problème ? Pour que je vienne me plaindre comme une petite fille ? Artiom, je ne joue pas à ce genre de jeu. »
Il saisit ma main.
« Je sais. C’est pourquoi je suis avec toi. Tu ne demandes jamais rien. Avant, il y avait des plaintes sur Morozov : despotisme, népotisme. Mais ce n’étaient que des rumeurs. Maintenant, ce sont des faits. »
À ce moment-là, mon téléphone dans le sac sonna. Message de mon ancienne subordonnée :
« Les filles, vous ne croirez pas. Morozov a amené sa protégée et en a fait la nouvelle chef. Et pour Anna M., il a dit qu’il avait ‘enlevé un ballast gênant pour le développement’. Pour tout le monde. »
Je montrais silencieusement le message à Artiom. Son visage devint sévère. Le calme disparut, laissant place à quelque chose de froid et tranchant comme une lame.
« Il ne t’a pas seulement licenciée. Il a voulu humilier publiquement. Ce n’est plus une rancune personnelle, c’est une attaque contre l’autorité. Il a franchi la ligne. »
Artiom posa le téléphone et me regarda.
« Je ne vais pas le renvoyer d’un simple appel. Ce serait trop facile. Demain — réunion du conseil d’administration. Morozov devra répondre de son ‘optimisation réussie’. »
Il fit une pause, et dans ses yeux scintilla une étincelle d’acier.
« Et tu viendras avec moi en tant que conseillère spéciale. Tu prépareras un contre-rapport avec données, faits, graphiques. Tout ce qu’il a caché au siège. Nous lui permettrons de se mettre la corde au cou lui-même. »
La nuit, je passai avec l’ordinateur d’Artiom. Pour la première fois depuis longtemps, je ne ressentais pas l’humiliation — seulement l’adrénaline. Je comparais les rapports, analysais les archives, collectais les faits.
Le matin, le document était prêt : vingt pages d’analyse approfondie, prouvant que Morozov nuisait systématiquement à l’entreprise, sabotait les projets prometteurs et créait une atmosphère toxique, poussant les employés précieux à partir.
Lors de la réunion du conseil d’administration, Morozov prononçait un discours triomphal lorsque nous entrâmes. Il resta figé. J’étais en costume élégant couleur ciel d’orage — sentiment d’armure et de puissance.
« Artiom Viktorovitch ? » bégaya-t-il. « Que fait Anna… ? »
Artiom sourit, sans chaleur :
« Voici votre nouvelle conseillère spéciale. Aujourd’hui, elle va poursuivre votre présentation. »
J’avançai. Le projecteur s’alluma, et je commençai à présenter faits, chiffres et preuves. Et pour la première fois en quinze ans, je ressentis : la justice est proche.
