Les années ont passé, et je me suis sentie comme perdue dans ce monde. Mes enfants m’ont toujours traitée comme une étrangère.
Quand j’ai divorcé de Piotr, ce fut le dernier coup porté à notre relation. Ils ont choisi son côté, car il était un homme influent, un directeur respecté d’une grande entreprise.
Honnêtement, il était plus facile avec lui. Et moi ? Je suis restée seule — une femme abandonnée par son mari, une mère oubliée.
Bientôt, mes enfants se sont éloignés de moi, et je ne savais de leurs vacances avec leur père et sa jeune femme que par l’intermédiaire de connaissances. Ils voyageaient, profitaient de la vie, mangeaient dans des restaurants chers, planifiaient leur avenir.
Et moi, je suis restée dans un appartement vide. Chaque nouvelle de leur part était une douleur aussi tranchante que des éclats de verre.
Un jour, j’ai compris : je devais vivre pour moi. Je suis partie à l’étranger pour travailler. Pour la première fois depuis longtemps, je me suis sentie libre.
Quand mon travail s’est terminé, je suis revenue chez moi, j’ai rénové l’appartement, acheté de nouveaux meubles et appareils électroménagers, et mis un peu de côté pour la vieillesse.
Entre-temps, mes enfants ont fondé leurs propres familles. J’ai entendu dire que tout allait bien pour eux : mariages, enfants, fêtes. Et puis, soudainement, j’ai reçu la nouvelle que Piotr était mort d’une crise cardiaque. Il avait tout laissé à sa jeune femme.
Mes enfants sont restés sans héritage. Et cette rancœur s’est rapidement transformée en souvenirs chaleureux à mon égard.
Au début, ils ont commencé à me rendre visite fréquemment, apportant de petits cadeaux. Ils m’apportaient des bonbons, des fruits, et demandaient comment je me sentais. Je les accueillais avec un sourire, mais au fond de moi, je savais que chacun d’eux avait ses propres motivations.
Maintenant, j’ai 72 ans. Je suis en bonne santé, pleine d’énergie et satisfaite de ma vie. Mais récemment, ma fille, Elżbieta, a commencé à suggérer qu’il était temps de penser à l’avenir, au testament. Quelques semaines plus tard, ma petite-fille, Klara, qui s’était mariée il y a à peine un an, est venue me voir.
« Grand-mère, tu ne t’ennuies pas toute seule ? » m’a-t-elle demandé, sincèrement intéressée.
« Non, je suis très bien ici », ai-je répondu.
« Mais l’appartement est tellement grand », a-t-elle continué. « Ce doit être difficile de le nettoyer ? Peut-être que mon mari et moi pourrions venir vivre ici ? Ce serait plus gai et on n’aurait pas à payer de loyer. »
J’ai ri. Leurs intentions étaient évidentes.
« Qui a dit que vous ne paierez pas ? », ai-je répondu calmement. « Je vous ferai une grande réduction. »
Klara était sous le choc. On aurait dit qu’elle s’attendait à ce que j’ouvre la porte et que je lui dise : « Prenez tout, cela m’est égal. » Mais j’avais un autre plan.
Il y a quelques années, j’ai rédigé un testament dans lequel j’ai précisé que mon appartement serait vendu après ma mort et que l’argent serait donné à une fondation aidant les enfants malades.
Quand ma fille a appris cela, elle est entrée dans une rage folle. Elle m’a appelée en hurlant que j’étais injuste, que je privais mes petits-enfants d’un avenir. Puis mon fils, James, est venu et m’a gentiment suggéré qu’il serait prêt à prendre soin de moi. Mais leur « amour » ne m’a pas émue.
Mon cœur est devenu aussi dur que de la pierre.